Era uma vez um outro índio português. Ele era velho e sentou do meu lado dizendo com ar de experiente xamã, irmão do sol, da reserva índia Vanuíre próximo de Arco Íris em Tupã SP; que o tambor chora alto, bem alto na floresta quando a gente bate com a força desnecessária da tora.
Que o pássaro da mata voa e canta livre para a fauna e a flora e que o curió nas grades das gaiolas em grandes cidades apenas chora.
Que a tribo se reúne pela partilha da união e que estão todos juntos na dança com a alegria que se provoca, assim todos se tocam com mútuo respeito dentro e fora das ocas e quando um sofre o outro é quem chora.
Falou que reconhece quando o serviço é bem empenhado do lado da metáfora quando todos varrem o terreiro ao mesmo tempo, ele observa os movimentos mais suaves e focados da vassoura varredeira como pandora, me diz que quando são conduzidas de uma boa maneira suspende no ar menos poeira poluidora.
Fui embora, mas algo de mim ficou para trás naquela reserva indígena e quando a lua está cheia eu me lembro e rezo sempre como eu faço agora.
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